cigarro

quero ter mais palavras dentro do cigarro além de fumo, além de trago. uma dose de felicidade tabelada por fabricante e capacidade de destruição. quero mais palavras para um trago, mais felicidade no fumo; de que me serve saúde, de que adianta a proeza de prender o ar por mais tempo? com um cigarro, consigo prender o choro, o medo, a lâmina. o aço é frio, a faca sossega. há mais vida na brasa de um cigarro que no fogo dos meus olhos. os estalos do fumo e do papel de seda queimando são a canção perfeita. morra hoje, morra amanhã ou na próxima quinta-feira, trago mais vida entre os dedos. com a ponta do cigarro vou queimando no papel as palavras que não gostam mais de mim. mais um trago, e as cinzas caem num ponto final.

canção

enquanto passa o vento que me beija,
entro em meu silêncio e fecho a porta.
uma ponta de saudade ainda me corta
e dói-me pelos olhos sem que eu veja.

aspiro um ar estranho sem teu cheiro
e um nome paira entre anéis de fumaça;
se acendo a noite e meu olhar disfarça,
ainda escuto uma voz no travesseiro.

sinto dedos que de fato não são meus
num tato em lenta marcha pelo rosto.
ouço os verbos ditos, sinto o gosto,
mas todo o movimento faz-se adeus.

ao filho da puta da melhor estirpe

não façam cruzes em seu nome,
que ele não cria e não ia querer

ponham luzes nesse homem
que ele não há de morrer

foi-se embora a passo largo
foi-se embora pra pasárgada

não há césares em teu nome
e meu pesar é grande, júlio

à tua fonte, ó júlio
não há de se acabar

que és mesmo filho da puta
e tua luta é em outro mar

mas tu não me morras mais
não me morras

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este poema foi feito em homenagem ao poeta júlio saraiva, que morreu há pouco. não sei mais o que dizer, não sei verso nesse momento. só perdi alguma coisa. vou deixar aqui no blogue o link do blogue dele, o currupião. se vocês gostam de poesia, leiam, releiam. é o poeta com quem convivi sem nunca ter visto a cara dele de verdade.

www.currupiao.blogspot.com.br/

obrigado.

volta

volta

mas não me voltes agora
espera a raíz dos sonhos
espera os sonhos florirem
espera eles darem frutos
e que tenham gosto

volta, sim

vem ver, escrevi na face
entre lágrimas e suores
a espera de dias melhores
um nome de flor e disfarce

volta

mas não me voltes agora
não enquanto eu choro
e tudo quanto escrevo
chora

neofobia

envelheça e eu te amo
tenha nome, tenha tino
tenha suas crias de pano
tenha medida e destino
seja feita sua vontade
de ser menino de verdade
mas antes que aconteça
cresça e desapareça

o que não tem raízes
não atrai raios de sol
não é feito infelizes
sob um mesmo lençol
não é feito de crises
nem feito à crisol

envelheça e eu te amo

Hárte

todo o princípio se entrelaça
nos vinte nós de nossas mãos;
vêm dez pincéis da cor do faça,
pintando sim por sobre os nãos.

então lábios pousam pela pele,
deixando um beijo em revoada:
são dedos que falam as coisas
das bocas que não dizem nada.

as minhas mãos, não vendo nada,
apontam a estrada entreaberta;
os dedos são língua molhada
em cada toque mais alerta.

o corpo em rima se reparte,
boca e pele em verso torto;
mas acontece de haver arte
em cada parte desse corpo.

primavera

em dois anos de inverno
não fazia flores
nas folhas do caderno

de repente, como não
se espera,
novamente em minhas mãos
explodiu a primavera

põe as mãos onde dói menos

põe as mãos onde dói menos
e faz-me sentir um beijo teu
parcela de brisa e venenos
carta de adeus lida no breu
põe em mim as tuas unhas
que supunhas curtas demais
deixa-me um gosto de açúcar
de pólvora seca de anos atrás
põe em meus olhos o que eras
inverno ausente no país do gelo
calor de gente, mar de cabelos
e faz-me implodir em primaveras

auroras que busco em noites vãs
criadas somente pra impedir o dia
mas definitivamente todas as manhãs
desaparecem quando tu me pões poesia