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foste embora montando no passado feito o cheiro que retorna no abraço para ir-se novamente como o braço que parece nunca ter me abraçado ...
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as mãos de deus são facas, são punhais que ferem de silêncio a vida humana. o corte é feito a seco; seus sinais, rastros no vento, pés de...
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quero que você me morra na base da angústia da unha na carne mesmo mas que antes me mate de falta essa presença é um bicho que alimento...
e as folhas de outono renascem nas mãos que lhes dão abrigo.
ResponderExcluirTambém gostei do poema, o coloquei na minha página do facebook. Não deixe de lêr o texto Cigarro.
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